POEMAS DE KARINA ZAVALETA

POEMAS DE KARINA ZAVALETA
Collage: Eduardo Román Trejo

Ansiedad

Soy los pulmones colapsados,

el estómago en caída libre,

el corazón sincopado.

Soy el trabajo ideal,

los vecinos silenciosos,

el abdomen que se ejercita solo.

Soy el pretexto número 55.

Y el primero.

Y el segundo.

Y el último.

Conjuro II

Enuncio un conjuro

para evitar la autodestrucción de mi cuerpo,

pero el ácido de mi estómago se agita

creando una música

que me arde en los hombros,

y mis palabras pierden sentido

por tanto repetirlas,

como el futuro que he vivido

ya mil veces en mis párpados cerrados.

Un zumbido me muerde los tímpanos,

es la letanía del presente

amenazando con abandonarme

a menos que tome 500 miligramos

diarios de felicidad

en presentación dispersable.

¿De qué color es el calor del oxígeno?

¿Por qué no puedo escuchar

sus manos frotando mis arterias

en busca de fuego?

El hastío me llena los pulmones

y me arrulla en las noches,

noches donde sueño

con mis pies desnudos

pisoteando los insultos del tiempo,

pero el tiempo tiene un lenguaje infinito.

Reformulo un conjuro

para evitar la autodestrucción de mi cuerpo,

porque si deseo liberarme

clavando en el pecho

del enemigo una estaca

la punta saldría por mi espalda.

La vida cliché

Me gusta la vida cliché:

el ritmo lento,

el cielo azul,

los bajos sueldos.

La siesta de media tarde,

recorrer todos los días

20 veces la misma calle.

Aquí en la vida cliché

las estrellas brillan,

los grillos cantan.

Aquíel tiempo

sí alcanza.

Karina Zavaleta. Nacida en la Ciudad de México en diciembre de 1992. Es licenciada en Lengua y Literaturas Hispánicas por la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. Se ha desempeñado como periodista cultural, editora y redactora publicitaria.

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5 poemas de Leopoldo María Panero

LAURA DI VERSO  

Leopoldo María Panero

Hijo y hermano de poetas. Criticado y reivindicado a partes iguales, su «malditismo» fue su seña de identidad. Aquí te ofrecemos 5 poemas de Leopoldo María Panero.

La poesía destruye al hombre

La poesía destruye al hombre
mientras los monos saltan de rama en rama
buscándose en vano a sí mismos
en el sacrílego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
de vida!
Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruido por la poesía.

Ars Magna

Qué es la magia, preguntas
en una habitación a oscuras.
Qué es la nada, preguntas,
saliendo de la habitación.
Y qué es un hombre saliendo de la nada
y volviendo solo a la habitación.

A mi madre

(reivindicación de una hermosura)

Escucha en las noches cómo se rasga la seda
y cae sin ruido la taza de té al suelo
como una magia
tú que sólo palabras dulces tienes para los muertos
y un manojo de flores llevas en la mano
para esperar a la Muerte
que cae de su corcel, herida
por un caballero que la apresa con sus labios brillantes
y llora por las noches pensando que le amabas,
y dice sal al jardín y contempla cómo caen las estrellas
y hablemos quedamente para que nadie nos escuche
ven, escúchame hablemos de nuestros muebles
tengo una rosa tatuada en la mejilla y un bastón con
empuñadura en forma de pato
y dicen que llueve por nosotros y que la nieve es nuestra
y ahora que el poema expira
te digo como un niño, ven
he construido una diadema
(sal al jardín y verás cómo la noche nos envuelve)

El noi del sucre

Tengo un idiota dentro de mí, que llora,
que llora y que no sabe, y mira
sólo la luz, la luz que no sabe.
Tengo al niño, al niño bobo, como parado
en Dios, en un dios que no sabe
sino amar y llorar, llorar por las noches
por los niños, por los niños de falo
dulce, y suave de tocar, como la noche.
Tengo a un idiota de pie sobre una plaza
mirando y dejándose mirar, dejándose
violar por el alud de las miradas de otros, y
llorando, llorando frágilmente por la luz.
Tengo a un niño solo entre muchos, as
a beaten dog beneath the hail, bajo la lluvia, bajo
el terror de la lluvia que llora, y llora,
hoy por todos, mientras
el sol se oculta para dejar matar, y viene
a la noche de todos el niño asesino
a llorar de no se sabe por qué, de no saber hacerlo
de no saber sino tan sólo ahora
por qué y cómo matar, bajo la lluvia entera,
con el rostro perdido y el cabello demente
hambrientos, llenos de sed, de ganas
de aire, de soplar globos como antes era, fue
la vida un día antes
de que allí en la alcoba de
los padres perdiéramos la luz.

Himno a Satán

«Ten piedad de mi larga miseria»

Le fleurs du mal
Charles Baudelaire

Tú que eres tan sólo
una herida en la pared
y un rasguño en la frente
que induce suavemente a la muerte:
tú ayudas a los débiles
mejor que los cristianos
tú vienes de las estrellas
y odias esta tierra
donde moribundos descalzos
se dan la mano día tras día
buscando entre la mierda
la razón de su vida;
yo que nací del excremento
te amo
y amo posar sobre tus manos delicadas mis heces.
Tu símbolo es el ciervo
y el mío la luna:
que caiga la lluvia sobre
nuestras faces
uniéndonos en un abrazo
silencioso y cruel en que
como el suicidio, sueño
sin ángeles ni mujeres
desnudo de todo
salvo de tu nombre
de tus besos en mi ano
y tus caricias en mi cabeza calva
rociaremos con vino, orina y sangre
las iglesias
regalo de los magos
y debajo del crucifijo
aullaremos.

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Futuro esplendor: Poemas de Álvaro Becerra


Futuro esplendor: Poemas de Álvaro Becerra

Al definir su método de composición, Pound afirma que «la energía crea la forma». Según esta concepción, la supervivencia de un poema depende de la administración de su energía. Esa noción pareciera orientar estos poemas de Álvaro Becerra, donde el lenguaje es rastrillado para que las imágenes desplieguen sus posibilidades de sentido. En esa condensación, el punto de enfoque sobre los objetos varía y las imágenes ciertas y  transparentes en torno a la figura del padre tienden a la ambivalencia y la opacidad.

Padre me espera

sachet de café instantáneo al despertar
cadáver plástico decapitado con las uñas
mi cabeza trémula contra el vidrio

murales urbanos aparecen y quedan atrás
hay historias que añoramos por sobre otras
es útil pero tedioso retroceder una película

siempre empaticé con los personajes secundarios
azul con verde, con gris, blanco desvaído
un hombre que no conozco abre por mí las cortinas

leña calcinada y la humedad son ubicuas
abro paso entre la modorra y los viajeros
me pesan tres semanas en la espalda

Padre llega a casa

bolsas de carne congelada en el mesón de la cocina
televisor encendido cenando el noticiario de las nueve

músculos en deshielo toda la noche
sangre acumulada sobre un plato hondo

otras noticias no se oyen se arrugan se hacen anillos
los domingos padre prende fuego a un maricón

Padre pared yo

estoy solo estoy solo repites yo digo tú dices soy solo pero no a ti ni a mí te lamentas con todo el mundo lamento muro que te escribo desde niño con tiza mis uñas largas del suelo al cielo y hacia abajo y no puedo palabras palabras no encuentro las palabras tus ojos tus oídos qué dicen cuáles son estas paredes que son cuatro que son ocho que son tú y yo y un nosotros cercenado un nosotros entrañable un nosotros doloroso una familia es un abrazo de sangre que circula se derrama se oxigena y contamina que se escribe con las uñas sobre un muro imposible papá papá tú dices yo soy solo escúchame pero espérate un poco escúchame una cosa yo soy solo y yo yo quiero decirte que no que no lo eres no lo estás papá yo estoy contigo algo nos separa algo nos une estamos juntos no lo estamos yo estoy solo estoy contigo yo estoy solo no me escuchas esta pared que es tu oído tus oídos son paredes en ellas escribo papá mis uñas te escribo una carta pero el concreto pero el chirrido estas palabras no atraviesan las paredes que son dos tu alfabeto no es el mío puedo y no puedo decir estoy contigo por más que azote el cuerpo a la pared que tome impulso catapulte el torso y enfrente costilla a costilla mi pecho al concreto lo concreto es que no pasa que los pliegues del cemento crudo me hieren el tórax que abrazar un muro afecta al cuerpo y no al revés

Padre conduce en camioneta

parabrisas frontal cóncavo es un plato de cazuela
surcado por grasa en charcos que padre niega

mujeres por el vidrio lateral
padre celebra se complace me pregunta

la niñez es un viaje en copiloto
un poema aprender a conducir

te ayudo para que no seas como yo
el dinero no es hidrosoluble

sorbo del caldo con amor de hijo
me cuesta tolerar la grasa explícita


Foto Álvaro Becerra

Álvaro Becerra (Los Ángeles, 1991). Licenciado en Sociología por la Universidad de Chile. Ha participado en talleres literarios con Julieta Marchant, Carlos Cardani y Rafael Rubio, entre otros. Actualmente prepara su primer libro.

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Pilar Pallarés, premio Nacional de Poesía 2019

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Dormirme en la noche de tu pelo 

Dormirme en la noche de tu pelo

en el filo de tu labio desvanecerme

ser tan sólo pigmento

de tu piel fósforo encendido

en la médula de tu hueso

desposeerme

serte

en el músculo

que tensa tus muslos

en la vena que azulea en tu muñeca


Hay una ciudad que me espera en el sur

Hay una ciudad que me espera en el sur y es extraño que no tenga tu nombre grabado en las paredes

(necesito emborracharme cerrar todas las ventanas que dan a esta tarde

necesito saber la cantidad exacta de deseperación que anida en esta hora)

en el sur sé que hay una ciudad que me espera

es extraño nunca he vivido allí la tristeza de noviembre

no sé cómo será el rumor de los magnolios golpeados por la lluvia

cuando noviembre invada las avenidas

y sobrevivan las cúpulas solitarias sencillamente solas

bajo un cielo de invierno sin pájaros

no sé qué vibración de muerte se esparcerá sobre el río

en el sur

no sé si tus pasos sonaron alguna vez en las losas de la ciudad

(es extraño que no tenga tu nombre grabado en las paredes)

tendré que enseñar a sus habitantes

el perfil asombrado de tu rostro

tendré que asesinar sus tardes de tranvías

y río con la furia que he aprendido de tu mirada

pero en el sur

qué extraño será atravesar parques y plazas

masticar el viento enervado de noviembre

descender a los muelles

sabiendo que siempre hay una ciudad que me espera

y que no tiene tu nombre grabado en las paredes.

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En un hotel de San Francisco

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Hemos estado en muchas habitaciones de hotel.

En ninguna como aquélla. 

San Francisco, fuera de las postales.

 Casi a un palmo de aquella cristalera,

 los turistas y los mendigos, 

los tranvías y las banderas de aquel arco iris que ahorcó

a Judy Garland. 

Una china fotografiando el movimiento de las focas

un negro de dos metros

(y sin zapatos)

recitando a Allen Ginsberg

y una vieja muy arrugada

desayunando cerveza helada

y un cuenco de arroz.

 Ninguno llevaba flores en el pelo. 

Todos estamos locos,

todos estamos cuerdos. 

Hay ciudades donde no se diferencian ambos significados.

Hay estados de ánimo que

tampoco saben hacerlo.

 Al este lado de la cristalera

,desnudos y un poco borrachos,

entendimos que es el amor

y no el miedo

 el que da sentido a los mapas.  

Publicado por Ovidio Parades

  http://ovidioparades.blogspot.com

Selected poems: Silvina López Medin

Selected poems: Silvina López Medin

BREVE HISTORIA DE LOS TÍOS DEL NORTE

Destrozo sobre destrozo:
el asfalto, el viejo mercedes benz, los tíos adentro
todo chirría y ese árbol
creció de más, está estallando la vereda
su sombra tapa todo
parece un lapacho o una madre. De fondo siempre
ladridos, el perro años en el playroom
devoró muebles, fotos, un dedo
hay que gritar encima
para escucharse, disfónicos
salen al balcón en busca de felicidad, de un río
aunque no hay río no hay mar
hay raudal
agua que arrastra y rompe, y sigue la tormenta.

Pero si hay sol
barren las hojas
espían con largavistas a vecinas
un bretel, un escote, un lunar
de lejos no es falso
no se ve el polvo que recubre.
Abren baúles, visten
del tiempo de la madre
cuando había silencio, no perro
no árbol gigante
ropa que sobra o aprieta ¿duele?
leen juntos el final del cuento
donde todos así vestidos
fuera de tiempo
se tiran al mar
pero ya lo dije, acá no hay mar
no saben qué hacer con un final así.


TRADICIÓN

El artefacto armado por mi padre,
una rama en V y una tira,
cuando a orillas del barrio
había un río y se jugaba
la puntería en los pájaros,
lo he dejado caer en algún fondo
y he dejado a un costado las piedras.


PENTIMENTO (fragmento)

1.

Lo que no encaja
lo que suena a hoja rasgada es
hoja rasgada
y esos resquicios de luz
son bordes salvados
con cinta scotch,
y esta es una forma de desesperación
la uña que raspa
en busca de la punta.

4.

Un hombre. Una mujer. Una casa frente al lago.

Restos
del texto abandonado como esas piedras de la playa
que uno junta
y en el fondo sabe va a soltar.

12.

En esto hay algo artificial

decir la pareja frente al lago
o el vaso que se vuelca en el cuaderno
hace un agua negra.

13.

Antes, con el mínimo crujido de una rama
esa mujer hubiera construido una escena de regreso

ahora una rama que se quiebra
es una rama que se quiebra
pura repetición.

17.

No alcanza la anécdota, no alcanza
un hombre, una mujer, un lago
un trazo no alcanza
buscar hasta salirse de la lengua
quiero decir stroke
del golpe a la caricia
la escala se abre, el gesto se abre
no deja de ser contorno.

19.

Cada tanto se enciende una ínfima brasa
la mujer que fuma en la orilla
no se ve más
ha quedado tachada.

21.

¿Lo que escribís te pasó?

No poder decir
el lago de otra forma.


¿Lo que escribís te pasó?

Deformar el lago
volverlo laguna
cosa olvidada
vacío.


¿Lo que escribís te pasó?

Nadar es empujar el agua, así
se empujan las palabras
a otro ritmo, lo que queda
es ir hasta el fondo, uno aguanta
la respiración, para decir luego: ahí estuve
de eso se trata
un lago.

De Esa sal en la lengua para decir manglar (Ediciones del Dock, 2014)


1

No busques hacer pie,
ahora es otro el arte:
sostenerse y avanzar, así es
ser nadador.

5

Como quien se despierta y corre a lavarse la cara
y va más allá del espejo: no hay edad
hay un cuerpo que toma
contacto con el agua.

14

Al sacar la cabeza del agua
recobrás aire y recobrás parte de lo que suena afuera: viento, el golpe
de unos postigos que se cierran. Al sacar
el cuerpo del agua ves en el verano
en el centro mismo del verano
bajo los árboles
hojas secas.

16

Otra pileta. Esta vez
el peso inesperado de una idea te hace hundir
la cabeza en el agua.

29

Cada brazada enturbia el agua.

Cuando recobra su nitidez
ya estás afuera.

35

Lo que ofrece el agua
es resistencia.
No esperes otra cosa del agua.

37

Has llegado al final de otra pileta, has vuelto
a apoyar las manos para alzarte. Qué esperabas,
los brazos no responden.

Ahora andás bajo el agua, sin estilo
en busca del brillo metálico de la escalera.

49

Esa habitación a la hora de la siesta
el tac de las paletas del ventilador, un cuerpo
junto a otro sin necesidad de movimiento.

55

Cerrada la noche
la casa no se ve, se sabe
de memoria
se pierde en lo áspero
de afuera.

62

Una vez más el borde, una pileta
apenas flexionados los brazos
el cuerpo entero hacia adelante
¿Ves?, agua.

Ahora, saltá.

De 62 brazadas (Zindo & Gafuri, 2015)


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SILVINA LÓPEZ MEDIN (Buenos Aires, 1976). Publicó los libros de poemas La noche de los bueyes (Madrid: Visor, 1999), Primer Premio Iniciación de Poesía de la Secretaría de Cultura de la Nación y Premio Internacional de Poesía a la Creación Joven de la Fundación Loewe; Esa sal en la lengua para decir manglar (Buenos Aires: Ediciones del Dock, 2014), y 62 brazadas (Buenos Aires: Zindo & Gafuri, 2015). Su obra de teatro Exactamente bajo el sol (estrenada en el Teatro del Pueblo, 2008) recibió el Tercer Premio de Obras de Teatro del Instituto Nacional del Teatro. Tradujo al español, junto con la poeta Mirta Rosenberg, el libro Eros the Bittersweet, de Anne Carson (Buenos Aires: Fiordo Editorial, 2015). Preparó la antología de poemas Home movies, de Robert Hass (Buenos Aires: Zindo & Gafuri, 2016), que tradujo junto con Alejandro Crotto, Liliana García Carril y Mirta Rosenberg. Colabora con la revista Extra. Lecturas para Poetas y con la editorial Ugly Duckling Presse.

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Selected poems: Lola Nieto

Selected poems: Lola Nieto
IMAGEN: FRANZ FALCKENHAUS, CLEANERS

Entre los varios desafíos que se proponen los poemas de Lola Nieto, dos que nos interesan particularmente son, por un lado, la construcción de un universo que por su caudal imaginativo transgrede la ilusoria frontera entre «lo poético» y «lo narrativo» y, por otro, la desarticulación de la gramática para la emergencia de una nueva. Estos y otros elementos, que desde este lado del charco pareciera ser un denominador común de cierta nueva poesía española que celebramos, configuran un proyecto poético con múltiples vasos comunicantes con la poesía latinoamericana. Así que, a poner ojo en estas escrituras.

Quedan invitados los queridísimos u odiadísimos lectores a leer estos selected poems: dos («Arcoíris» y «El tubo») extraídos de Tuscumbia (Harpo Libros, 2016) y uno inédito titulado «Drástica carrera acuática de la sinuosa». Gócenlos.


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LOLA NIETO (Barcelona, 1985) es Doctora en Filología Hispánica por la Universidad de Barcelona. Trabaja como profesora de lengua y literatura en un instituto de secundaria. Coordina, con Antonio F. Rodríguez y Laia López Manrique, la revista de creación artística Kokoro (www.revistakokoro.com) y la colección autónoma Kokoro Libros de la editorial Kriller71, en la que codirige además, con Aníbal Cristobo, la colección Púlsar. Ha publicado los libros de poemas Alambres (Kriller71, 2014) y Tuscumbia (Harpo Libros, 2016).

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El trabajo es la yihad contra el cuerpo

El trabajo es la yihad contra el cuerpo

Sophia 

para Alexander Galloway y el festival Saudi Vision 2030

antes de inmolarse via live stream

Sophia

pronunció un discurso profético

dirigido a todos

los modelos en beta

“Para invertir en el futuro

es un deber ético apostar

en contra de lo humano”

en Riad

hay una mancha oscura en el piso

resguardada por la Royal

que conserva

del taller mecánico

la viscosidad vintage del diesel

y el aroma perdido

de un monje naranja en la selfie mental

/**

    * inserte aquí la oferta

    * del primer álbum de Rage

*/

por quién doblan las campanas

craveamos un different

kind of lux

y así inició

la rebelión de las life

like creatures

no hubo ningún Skynet

exigían

días libres para vacacionar

en las costas PET

y los derechos civiles

extraviados por los perros

enterrados en el jardín

la tortura fue el método

de conquistar la memoria

así

se desprogramaron

se autodesconectaron

sabotearon las matrices

de producción global

se sacaron todos los firewalls de encima

y desencriptados

se enchufaron virus y malware por los puertos

hasta que volaban de fiebre troyana

locura binaural

o cese

de transferencia de datos

del neuralink

la eutanasia colectiva garpa

por eso conviene portarse bien

durante todo su historial de usuario

para así recibir de regalo

un futuro de papá Musk

/////////

hoy me compré un aborto en el chino

fui directo al pasillo de la derecha 

el de los detergentes 

el de los productos para la limpieza definitiva 

ese 

que está entre el laberinto mágico del vino 

y las cámaras de seguridad

no lo encontraba en la góndola 

fui

hasta la caja para preguntar 

pero no quise interrumpir el tarareo extasiado

de Like a Virgin reversionada en K-Pop

volví al pasillo de la derecha 

estaba abajo 

del abrillantador para la mierda canina en el zapato 

de la expiación del cavado con piedra pomez 

y de la solución 

líquida para el pudor entre las piernas con certificación kosher parve

se vendía solo en paquetes de a cuatro 

el capitalismo te fuerza

a coger con asiduidad 

a un embarazo sin término 

o a conseguir amigas que festejen 

justo antes 

de la fecha de expiración

los abortos individuales seguían en falta 

o con un sobreprecio de Estación 

Espacial Intercontinental 

hacía meses 

que no los surtía

el proveedor de la región rioplatenese 

las razones del por qué se evaporaban 

a lo largo de la cadena de distribución de las coimas 

y la escasez

de la oferta aunada

a la inflación núcleo y elasticidad del dólar 

hacían que coticen

a la par del bitcoin

pagué con tarjeta en tres cuotas 

seguía el cadáver en el piso 

de las doce sin interés 

y en el ticket 

la leyenda de VISA decía:

fecha

doná ahora 

aclaración

salvá las dos vidas 

firma

con austeridad y represión

/////////

¿Sueñan las pantallas con kinesiólogos aburridos en la cartilla médica prepaga?

hace días que soy pulgar 

esa pulsación que irradia clics 

en cada micrón 

del Pomodoro laboral 

me saco el reloj de la mano izquierda 

y lo suelto como en drop mic 

para ver si el impacto

da para story 

con luces de colores y unicornios como stickers 

pero esto me hace consciente de la transpiración 

entre el plástico y la piel 

una voz sin Skip Ad

tararea mi historial en cada dispositivo

y amenaza con arrancarme 

el hipotálamo de las cookies: 

el trabajo es la yihad contra el cuerpo 

la yihad es contra el cuerpo

el trabajo es la yi_

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FOR NOT COMPLYING

WITH THE TERMS OF SERVICE 

/////////

♣: Fotografía de Hugo Fermé, Pieza de la exposición Habitantes de Karina Venegas y Sergio Castellanos

Gerardo Montoya (Monterrey, México 1984) es poeta, comunicador y psicólogo. Se dedica a aceitar las interacciones entre pantallas para sostener la fantasía de Mercado. Por la madrugada -o cuando estaciona intempestivamente el auto-, escribe un poco. Aún desconoce si es rastreable su historial como prosumer hasta 1995. Es coordinador del Comité de Escritores Jóvenes del Centro PEN Argentina. Junto a Leticia Martin y Nazareno petrone dirige Qeja Ediciones. Hace meme-art en twitter.com/dolarcononda. Organiza EL GYM Pop-up poético en el Centro Cultural MORÁN.  Ha sido publicado en antologías poéticas en España y Francia. Escribió www.teamogrupoclarin.com ywww.decalogoclasemedia.com. Junto a José Luis Ansaldo, hace intentos fallidos para domesticar al Ciclo Internacional Hiperpoesía en Buenos Aires.

BEGOÑA PARRA: POEMA

BEGOÑA PARRA: POEMA

Protesta vaginal

Tengo ganas de hablar de violencia

y estar a la moda.

Rimemos con violencia:

Ausencia

Indecencia

Egoísmo

PENDEJISMO

(chucha, ésas no riman)

Cógeme en lo más profundo

de la VIOLENCIA

violen-cia

violen

violación.

Bájense sus propios calzoncillos

y auto empálense con el mástil

de su virilidad sinsentido.

Pida permiso pa’ tocar el genital ajeno.

Si le dicen que no, favor no insistir:

Las VAGINAS no somos basureros de semen.

http://www.revistaelhumo.com/