XEL-HA LÓPEZ MÉNDEZ: POEMAS

XEL-HA LÓPEZ MÉNDEZ: POEMAS

Marlon Brando es tan guapo

Todos quisiéramos un Marlon Brando adornando la sala

quisiéramos tener padre

para todos los eventos de la escuela

para todos los hermanos y todas las mitades

Marlon Brando en la casa ruborizaría el exceso de luz

nuestra madre es el exceso de luz

Si papá fuera una película    amar la tele cobraría sentido

todos los silencios cobrarían sentido:

todos los silencios son tres en una mesa cuadrada

fumaríamos juntos  a través de su cigarro

Marlon Brando sería las flores en la cortina de flores

que nos salva de la calle

la calle es horrenda:  todos están más vivos que nunca y

se siente un broche que nos estira la cara:       buenas tardes

Todo sería distinto

nos rescataría del mundo un casanova

me sentaría en sus piernas y pediría un deseo

y desearía

como las niñas saludables que besan paredes y espejos

como las niñas que se pintan la cara

con el pulso de rescatar un héroe para toda la vida

Todos quisiéramos un Marlon Brando cuando se va la luz

el exceso de luz

y uno se queda con esos tres vacíos alrededor de la mesa

la calle cruje como pisando los huesos de los vivos

entonces

uno necesita que alguien venga enorme como la ventana

y separe el mundo.

Acariciando a charly miau después del trabajo

Mi gato y yo odiamos la riqueza

escribimos una nota para que se mueran los ricos

para que se les reviente la mano bajo la máquina textil

de unos chinos

bajo la máquina infernal de una marca bonita

odiamos a los ricos porque viven en los bosques

como los lobos como las princesas

y se comen los frutos buenos y el aire bueno

no queremos defender a nadie

nosotros también odiamos a los pobres

que se comen la sombra del fruto malo y el aire malo

y siempre enseñan una mano sucia

y nadie los entiende

mi gato y yo velamos por nuestro tazón lleno

he dicho lleno para que quede claro

ni desbordado ni vacío

he dicho velamos

porque los pobres se roban la tranquilidad del gato

y los ricos nos roban por las noches algo más que el sueño

odiamos la miseria

pedimos que a los ricos se los coman los gusanos

desde las tripas vivas

pedimos a los ricos que se acerquen y que les duela

algo que jamás se les quite

pedimos que a los ricos les duela

algo

alguna cosa

distinta en el cuerpo

alguna vez.

Credo a Bob Dylan

Yo creo en ti bob dylan

porque mi madre creyó en ti y en los preservativos

yo creo, creo, creo

yo creo en ti bob dylan

sé que existes

aunque no te he buscado en las redes sociales

no hablo de ti

no quiero traducir lo que dices

y no me gusta escucharte en la radio

porque no te busco

porque lo dice mi madre “bob dylan”

cuando sonríe con sus ojos de medio siglo

y recuerda los desnudos

la pasarela sin retorno

que es su amor

porque te escucha

y vuelve a sonreír

y si fuera posible

me hablaría

del amor que se hace con un hombre desnudo

y un disco tuyo dando vueltas

Yo creo en ti bob dylan

aunque no compre tu disco

apague la radio sobre el compás de una canción tuya

y no sepa tu nombre

y no lo investigue

aunque en internet estés colgado

como de un árbol de ramas infinitas

y no coma tu fruto

pero mi madre

la wikipedia de los secretos

es feliz cuando oye tu nombre

aunque no seas el único

pero sí el que recuerda

justo ahora

mi madre que platica

de espaldas a mí

frente a un momento cualquiera de la casa

y se sonríe

por todas partes

sin saber

que escribo de ella

y que creo en bob dylan

porque su nombre guarda

los detalles de una piel joven

que alguna vez fue

mi madre.

*

Venden a mi novia chamulita

cinco mil pesos quieren porque tiene muchas hermanas,

porque dicen que son más bonitas que mi novia chamulita,

y dice también su padre que me largue de su corazón tzotzil,

como si no se hubiera enredado con el mío y no viera

lo inseparables que son, y no viera que si me voy mi chamulita

se va ha secar, se quedará sin sangre como yo y nos vamos a

morir, y ese viejo no le va pagar sus pinchis cinco mil pesos por una plantita seca, porque eso seremos mi chamulita y yo, si cortan el enredijo que hemos formado con nuestros pensamientos,

se le caerá el corazón que es el único corazón de esa casa

y se morirán todos miserables.

*

Regalé un libro a un niño que no sabe leer pero lo guarda junto a la costilla izquierda

por alguna casualidad de los enamorados, y sonríe como si    le hubiera dicho “qué lindo día” en una lengua extraña y hubiéramos comprendido todo lo demás.   El niño analfabeta me pregunta si me gustan los diamantes, “no lo sé”, pero ya me ha dibujado un pentágono perfecto y brilla con el esplendor de un papel blanco, con la luz de la casa. 

El primer hombre que me regala un diamante es un niño analfabeta

que guarda un libro como las señoras guardan una joya, como las niñas huelen las rosas, aunque no sepan cuántos mineros se quedaron muertos de tristeza, aunque no sepan el nombre de quien las compra, y aunque él no sepa cual letra dice qué, mi niño analfabeta me ha regalado un diamante en la misma libreta de la lista del súper, en la libreta de las cosas que hacen falta para ir viviendo.

Un día de agosto con Víctor — Chiapas

Mira, todos los genios mueren una vida miserable antes de la vida

La obra goza, se sumerge en su jacuzzi con espuma de bolsita, cobra sus reediciones caras de pasta dura, de tipos móviles, grabados a mano, traducciones bárbaramente pagadas.

La obra se compra un auto, paga la renta a tiempo, la obra no se enferma de cáncer la obra de nada, sus mejillas son rosas sanguíneas bellas.

Ahí viene la obra dicen todos, un aplauso a la obra, qué elegante qué guapa qué moderna. Una alfombra, un membrete, un prolegómeno extenso.

La obra gana un premio, lectores, está muy buena, muy sana, muy rica. Qué viajera la obra, qué voz.

La obra se compra un chalet para llorar viendo el mar, otro, la montaña.

Está más viva que nunca la obra. Ay el poeta no pero la obra.

Dicen que se acaba

Que mañana se acaba

que mañana se acaba el país

dicen

digo

porque no conozco el mundo que

dicen que se acaba

dicen

no digo

no lo conozco

desde esta jaula no se puede ver tanto

digo

el mundo que

dicen que se acaba

de aquella jaula se cuenta

y el simio de al lado me corrige:

no es soloógico, es país, es país

mañana será ‘fue’

dice

y todo lo demás dice que se acaba

y qué si es país?

y qué si zoológico?

y qué si mundo?

da igual

digo

desde esta jaula no se puede ver mucho

se acaba

dicen

digo

y eso es todo.

Todas las manifestaciones son inútiles, Elvis

Habíamos sido así de irreverentes, corazón, contestatarios y violentos como nuestras mezclillas roídas por la moda, como nuestros obreritos roídos por las mezclillas, como nuestros cielos roídos por escupitajos de mis fábricas. Las negras cicatrices de los cielos, porque son dos cielos, siempre, y para nosotros nunca hay tiempo de mirar el nuestro, aunque esté ahí, aunque nos pertenezca.

  Éramos rebeldes y erasmistas y verdugos de la comida rápida y de la comida y de lo rápido, porque el que no trabaja solo tiene hambre, eso es lo que tiene el que no trabaja, y aunque miré el cielo suyo o el del otro, los dos cielos, “el aire no alimenta” “la literatura no alimenta”, pero no te vayas, yo tengo siempre algo, lo guardo para que no me lo quiten, pero yo tengo siempre algo, aunque sea solo vacío en el estomago, aunque sea solo vacío, y tengo de vez en cuando una cerveza fría para cuando llegues ofrecerte algo que no sea mi vacío, porque entiende, es lo único que tengo. 

  Éramos, mi amor, un discurso, y a pesar de los gritos del mundo tenía oídos para ti, y los estruendos venían desde muy cerca hasta muy dentro, pero escucha: yo ponía sobre el pecho de una puerta mi oído izquierdo y no tenías corazón, tenías en su lugar una serie de versos para cambiar el mundo, pero no tenían ritmo, eran lentos y hermosos como nada.

Ana, parece que va a llover

A mí no me dieron sentido común

yo lo compré y por eso me quejo

porque me costó caro me quejo,

porque no sirve.

Ana está cansada de saber ser pobre, comer cuando hay, cuando hay abrir las piernas,

Ana es un nombre genérico mi vida, ana es ana y no va a la escuela porque para todas es más fácil abrir las piernas, amarrar al hombre aunque sea una bestia y la cuerda sea infinitamente larga, y el perro ladre, el perro muerda.

En la azotea se secan las cosas y las plantas, en la azotea a la vista de todos los soles

en la azotea lloran los perros y las mujeres

anas tienden la ropa pequeña de unos bebés que nacen medio muertos

que crecen porque es natural que las plantas crezcan también

y luego aparezcan en el martes de tianguis y luego se pudran

adentro o afuera de las gentes,

que algunos árboles den frutos

y que algunos frutos se estrellen en el suelo y se los coman los gusanos de la calle,

en la azotea se ve un poco de cielo un poco de aviones o pájaros o superhéroes gringos

un poco de cielo mientras se tienden unas sabanas nada blanquísimas

mientras se estampan en las colchas caricaturas viejas con la risa de piedra deslavada

mientras se estampan en la cama las caras percudidas de los héroes,

hay que deshacerse del sentido común

hay que regarlo por las azoteas miniatura y embarrarlo en las colchas, para que la gente no duerma cubierta por el lodo de los héroes y afuera no haya un pedazo de cielo

sino campo abierto y vacío y azul para pensar en cosas.

 

                                                                                

XEL-HA LÓPEZ MÉNDEZ. Guadalajara, 1991. Estudiante de Letras. Forma parte del consejo editorial de Metrópolis. Es Premio Nacional de Poesía Jorge Lara 2012 y Ex premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino 2014. Ha leído poemas en camiones y plazas públicas, en su país y en el extranjero. Ha publicado en varias revistas: Replicante, la línea del cosmonauta, Metrópolis, La rueda, Reverso, Radiador y Anders Behring Breivik, y en los blogs: Poetas del nuevo milenio, Órfico, Transtierros, Letrina, 10avenida, entre otros.. Tiene un gato y un blog: jaboncitorosavenus.tumblr.com

 

http://www.revistaelhumo.com

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