En un hotel de San Francisco

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Hemos estado en muchas habitaciones de hotel.

En ninguna como aquélla. 

San Francisco, fuera de las postales.

 Casi a un palmo de aquella cristalera,

 los turistas y los mendigos, 

los tranvías y las banderas de aquel arco iris que ahorcó

a Judy Garland. 

Una china fotografiando el movimiento de las focas

un negro de dos metros

(y sin zapatos)

recitando a Allen Ginsberg

y una vieja muy arrugada

desayunando cerveza helada

y un cuenco de arroz.

 Ninguno llevaba flores en el pelo. 

Todos estamos locos,

todos estamos cuerdos. 

Hay ciudades donde no se diferencian ambos significados.

Hay estados de ánimo que

tampoco saben hacerlo.

 Al este lado de la cristalera

,desnudos y un poco borrachos,

entendimos que es el amor

y no el miedo

 el que da sentido a los mapas.  

Publicado por Ovidio Parades

  http://ovidioparades.blogspot.com

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