Funeral Blues – W. H. Auden/ BERND BLACHA

Funeral Blues - W. H. Auden/ BERND BLACHA

“Él fue mi Norte, mi Sur, mi Este y mi Oeste, mi semana de trabajo y mi descanso el domingo, mi mediodía, la medianoche, mi lengua, mi canto; pensé que el amor era eterno: me equivoqué.”

Wystan Hugh Auden

“Portrait” es una obra del artista BERND BLACHA, un pintor aleman. Pueden descubrir su variada obra donde encontraran dibujos, pinturas, fotos, un gran artista qué nos muestra un perfecto conocimiento de la luz.
Mas acerca de su obra: https://plus.google.com/110508446117310549309/about
Flickr: http://www.flickr.com/photos/rdenker/sets/
Blog: http://bblacha.tumblr.com/

Blues para el funeral

Que se paren los relojes, que se que corte el teléfono,
que el perro a un hueso jugoso ya no le ladre,
que se callen los pianos y con redobles en sordina
venga el ataud y entren los dolientes.

Que los aeroplanos que gimiendo dan vueltas en lo alto
escriban en el cielo el mensaje: “Él ha muerto”,
que pongan pajaritas de papel en los cuellos blancos de las palomas,
que los policias se pongan guantes negros.

Era mi norte, mi sur, mi este y mi oeste,
toda mi semana y mi día de descanso,
mi mediodía, mi medianoche, mi plática, mi canción.
Pensé, y estaba equivocado, que nuestro amor duraría siempre.

Ya no quiero las estrellas. Que las apaguen,
que empaquen la luna y desmantelen el sol.
Que sequen el océano y barran los bosques
porque ya nada de lo que venga habrá de ser bueno.

Funeral Blues

Wystan Hugh Auden
Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone.
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He is Dead,
Put crépe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song,
I thought that love would last forever: I was wrong

The stars are not wanted now, put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.

 http://carmenlobo.blogcindario.com

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